De nuit ou juste avant que l'aube ait ouvert
son ombelle,
tous les arbres de l'avenue ont d'un coup éclaté
comme des bouteilles.
Je marche au milieu des éclats, le front contre le vent,

heurtant et recassant la vitre qui se reforme
sur les toits en dôme transparent,
mais couvert d'une neige épaisse jusqu'au bleu
qui brûle,
et dévale parmi les feux des branches,
c'est le printemps.

Être quelqu'un est autre chose.
Il y faut de la chance, du courage, de la volonté.
Sutout le courage de rester seul comme si les autres n'existaient
pas et de penser seulement à ce qu'on a.
Ne pas avoir peur que les gens s'en moquent.
Il faut attendre des années, il faut mourir.
Puis, après la mort, si on a de la chance,
on devient quelqu'un.

La courbe des collines, la déclivité du ciel
et de la lumière même, l'étonnement,
la légèreté des lignes vivantes.

Les taillis fauves, jaunes sombres,
la marquetterie listr des hameaux,
l'entrelacs des barrières de peupliers où
coule opaque la lumière.
L'âcre torche du vrai. Folie et vérité.

TRÈS BELLE IMAGE

À pas lents nous irons
vers la maison du soir,
où brillent les olives,
où les poissons eux-mêmes,
après leur mort revivent,
où l'huile a la douceur
et l'éclat de l'enfance.
On reverra ceux-là
qu'on avait tant aimés,
partager le repas,
la nappe sera blanche,
le pain sera coupé
par des mains fraternelles,
le vin par toi versé.
On entandra dans l'ombre,
les cigales se taire,
un oiseau bleu voler,
et le sel de la nuit,
versera sur nos plaies,
un peu d'éternité.