De nuit ou juste avant que l'aube ait ouvert
son ombelle,
tous les arbres de l'avenue ont d'un coup éclaté
comme des bouteilles.
Je marche au milieu des éclats, le front contre le vent,

heurtant et recassant la vitre qui se reforme
sur les toits en dôme transparent,
mais couvert d'une neige épaisse jusqu'au bleu
qui brûle,
et dévale parmi les feux des branches,
c'est le printemps.