À pas lents nous irons
vers la maison du soir,
où brillent les olives,
où les poissons eux-mêmes,
après leur mort revivent,
où l'huile a la douceur
et l'éclat de l'enfance.
On reverra ceux-là
qu'on avait tant aimés,
partager le repas,
la nappe sera blanche,
le pain sera coupé
par des mains fraternelles,
le vin par toi versé.
On entandra dans l'ombre,
les cigales se taire,
un oiseau bleu voler,
et le sel de la nuit,
versera sur nos plaies,
un peu d'éternité.