Il est un air pour qui je donnerais
tout Rossini, tout Mozart et tout Weber,
un air très vieux, languissant et funèbre,
qui pour moi seul a des cgarmes secrets.

Or, chaque fois que je viens à l'entendre,
de deux cents ans mon âme rajeunit:
c'est sous Louis treize; et je crois voir s'étendre
un coteau vert, que le couchant jaunit,

Puis un château de brique à coins de pierre,
aux vitraux teints de rougeâtres couleurs,
ceint de grands parcs, avec une rivière
baignant ses pieds, qui coule entre des fleurs;

Puis une dame, à sa haute fenêtre,
blonde aux yeux noirs, en ses habits anciens,
que, dans une autre existence peut-être,
j'ai déjà vue... et dont je me souviens!